王希孟倚着冰冷的门框，失魂落魄地回身，掩上破门。
屋内，一盏如豆的油灯，火苗颤巍巍地跳着。
灯影昏黄处，只见得地下、案头、墙角…到处堆满了废弃的画稿。一卷卷，一迭迭，俱是未成的《千里江山》。
有的墨色淋漓，有的笔意枯涩，更多的揉成一团，沾着泥灰，如同弃置的裹脚布。
灯影晃动，那满屋的废稿便活了一般，化作重重迭迭、扭曲破碎的山影，向他压来，压得他喘不过气。
他踉跄着走到桌边，颤抖着手拿起一块冰冷的硬馍，想塞进口中，却怎么也咽不下去。
目光扫过桌上那几块带着王黼汗渍的碎银，又落到墙角母亲断续的呻吟和散发着苦味的药渣上。
终于，两行滚烫的浊泪，“啪嗒”、“啪嗒”，狠狠砸在桌上一张废弃的画稿上。
那墨迹未干的青绿山水，瞬间洇开、模糊，化作一片混沌的、绝望的污痕。
